Nós somos um edifício. Edifício esse que fazemos esforços diários pra mantermos em pé. Rebocamos, pintamos, soldamos. Tudo, tudo, tudo. Tudo por fora. Houve um tempo, precisamente nove anos atrás, que parei pra observar o meu edifício e quase enlouqueci com o que vi. Pensei que ele tivesse algum defeito enorme, porque todos os outros que observava pareciam lindos e o meu não. Parecia que ia cair a qualquer momento. Parecia pintura bonita sem significado. Qual o sentido de ter um edifício tão alto e belo, mas insustentável por dentro? Me lembro do momento no qual entendi que todos os edifícios eram assim, não sei se doeu menos ou mais.
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