Ela andava por ai como se não quisesse nada, ela não sorria, ela não falava, ela não era lembrada. Os momentos bons não existiam, era apenas dias de sobrevivência, como animais que não possuem consciência de sua existência. Ela sofria toda vez que alguém falava que ela devia ser diferente, que ela não podia ser assim, mas ninguém nunca perguntou o motivo, ninguém pensou que podia se tratar de cicatrizes... Ela só deveria sorrir e ser feliz, era uma obrigação humana:
"Moço, o que aconteceu nessa rua?"
"Uma garota se atirou do quinto andar daquele apartamento"
"Uou, que barbaridade, tanta gente morrendo por ai e outros se matando"
Novamente, como tinham feito durante toda a vida daquela garota. Julgamento, ou pré, digamos?
Ninguém tinha reparo que ela havia morrido a muito tempo, e quem a matou se julga inocente.
